Désespérément
À Henry Cazalis.
L’immense ennui, ce fils batard de la douleur,
En maître est installé dans mon âme, & l’habite ;
Et mois que la vieillesse affrense & décrépite,
Cette âme de trente ans a gardé de chaleur.
J’en atteste ces yeux éteints, cette pâleur
Et ce cœur sans amour ou plus rien ne palpite ;
Je vois mon avenier, & je m’y précipite
Ainsi qu’en un désert qui n’a pas une fleur.
Pourtant, vers la saison des brises réchauffées,
La jeunesse parfois me revient par bouffées,
J’aspire un air plus pur, je vois un ciel plus beau,
Mais cette illusion ne m’est pas un pr’esage,
Et l’espoir n’est pour moi qu’un oiseau de passage
Qui, pour faire son nid, choisirait un tombeau.
À Henry Cazalis.
L’immense ennui, ce fils batard de la douleur,
En maître est installé dans mon âme, & l’habite ;
Et mois que la vieillesse affrense & décrépite,
Cette âme de trente ans a gardé de chaleur.
J’en atteste ces yeux éteints, cette pâleur
Et ce cœur sans amour ou plus rien ne palpite ;
Je vois mon avenier, & je m’y précipite
Ainsi qu’en un désert qui n’a pas une fleur.
Pourtant, vers la saison des brises réchauffées,
La jeunesse parfois me revient par bouffées,
J’aspire un air plus pur, je vois un ciel plus beau,
Mais cette illusion ne m’est pas un pr’esage,
Et l’espoir n’est pour moi qu’un oiseau de passage
Qui, pour faire son nid, choisirait un tombeau.