https://sonett-forum.de/ Wed, 08 Jul 2026 11:22:44 +0000 MyBB https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4350 Wed, 04 Jan 2023 09:06:13 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4350 Noguchi Yonejirō
Noguchi Yone
1875 - 1947 Japan / USA


Song of sea in rain,
Voice of the sky, earth and men!
List, song of my heart


Regen. Lied der See
von Himmel, Erde und Mensch!
Lied meines Herzens.


.]]> Noguchi Yonejirō
Noguchi Yone
1875 - 1947 Japan / USA


Song of sea in rain,
Voice of the sky, earth and men!
List, song of my heart


Regen. Lied der See
von Himmel, Erde und Mensch!
Lied meines Herzens.


.]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=5314 Sun, 25 Oct 2020 15:10:34 +0100 Josef Riga]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=5314
The Burial of Sir John Moore
at Corunna

Not a drum was heard, not a funeral note,
As his corpse to the rampart we hurried;
Not a soldier discharged his farewell shot
O’er the grave where our hero we buried.

We buried him darkly at dead of night,
The sods with our bayonets turning;
By the struggling moonbeam’s misty light
And the lantern dimly burning.

No useless coffin enclosed his breast,
Not in sheet nor in shroud we wound him;
But he lay like a warrior taking his rest
With his martial cloak around him.

Few and short were the prayers we said,
And we spoke not a word of sorrow;
But we steadfastly gazed on the face that was dead,
And we bitterly thought of the morrow.

We thought, as we hollowed his narrow bed
And smoothed down his lonely pillow,
That the foe and the stranger would tread o’er his head.
And we far away on the billow!

Lightly they’ll talk of the spirit that’s gone
And o’er his cold ashes upbraid him, –
But little he’ll reck, if they let him sleep on
In the grave where a Briton has laid him.

But half of our heavy task was done
When the clock struck the hour for retiring:
And we heard the distant and random gun
That the foe was sullenly firing.

Slowly and sadly we laid him down,
From the field of his fame fresh and gory;
We carved not a line, and we raised not a stone,
But we left him alone with his glory.

Newry Telegraph, 19 April 1817;
Poetical Remains, 1825

Charles Wolfe

Die Beisetzung von Sir John Moore
in A Coruña


Weder Trommelklang, noch Musikaufgebot,
Als den Körper zum Wall wir brachten.
Keinen Mann gab es für den Ehrensalut,
Als das Grab wir dem Helden hier machten.

Wir legten ihn nachts in der Dunkelheit,
Das Bajonett Grassoden hebend,
Bei Mondlicht, mitten im Nebel breit,
Laternen flackerten schwebend.

Kein Sarg umschloss nutzlos die Brust,
Und kein Leichentuch gab es, gewebt,
Doch er lag, wie ein Krieger, so selbstbewusst,
Den Uniform-Mantel um ihn gelegt.

Spärlich war’n die Gebete aus Pflicht,
Wenig’ Worte, zu groß die Sorgen,
Aber standhaft sah’n wir das tote Gesicht,
Und wir dachten bekümmert an Morgen.

Und als wir vollendet das flache Grab,
Sein einsames Kissen bereitend,
Ahnten wir feindliches Pferdegetrab,
Sahen uns auf den Wellen, entgleitend.

Leicht trägt der Geist, der aus der Zeit,
Was And’re am Grabe erwägten,
Nur soll’n sie sein Sterben recht achten soweit,
Und das Grab, in das Briten ihn legten.

Nach halber Arbeit drängt’s uns zum Schluss,
Weil das Zeichen zum Rückzug ertönte,
Wir hörten entfernten Kanonenbeschuss,
Der über uns mürrisch dröhnte.

Traurig legten wir ihn dann hinein,
In sein Feld, das den Ruhm ihm vermehre!
Wir schrieben nichts auf, stellten keinerlei Stein,
Doch wir ließen ihn hier samt der Ehre!]]>
The Burial of Sir John Moore
at Corunna

Not a drum was heard, not a funeral note,
As his corpse to the rampart we hurried;
Not a soldier discharged his farewell shot
O’er the grave where our hero we buried.

We buried him darkly at dead of night,
The sods with our bayonets turning;
By the struggling moonbeam’s misty light
And the lantern dimly burning.

No useless coffin enclosed his breast,
Not in sheet nor in shroud we wound him;
But he lay like a warrior taking his rest
With his martial cloak around him.

Few and short were the prayers we said,
And we spoke not a word of sorrow;
But we steadfastly gazed on the face that was dead,
And we bitterly thought of the morrow.

We thought, as we hollowed his narrow bed
And smoothed down his lonely pillow,
That the foe and the stranger would tread o’er his head.
And we far away on the billow!

Lightly they’ll talk of the spirit that’s gone
And o’er his cold ashes upbraid him, –
But little he’ll reck, if they let him sleep on
In the grave where a Briton has laid him.

But half of our heavy task was done
When the clock struck the hour for retiring:
And we heard the distant and random gun
That the foe was sullenly firing.

Slowly and sadly we laid him down,
From the field of his fame fresh and gory;
We carved not a line, and we raised not a stone,
But we left him alone with his glory.

Newry Telegraph, 19 April 1817;
Poetical Remains, 1825

Charles Wolfe

Die Beisetzung von Sir John Moore
in A Coruña


Weder Trommelklang, noch Musikaufgebot,
Als den Körper zum Wall wir brachten.
Keinen Mann gab es für den Ehrensalut,
Als das Grab wir dem Helden hier machten.

Wir legten ihn nachts in der Dunkelheit,
Das Bajonett Grassoden hebend,
Bei Mondlicht, mitten im Nebel breit,
Laternen flackerten schwebend.

Kein Sarg umschloss nutzlos die Brust,
Und kein Leichentuch gab es, gewebt,
Doch er lag, wie ein Krieger, so selbstbewusst,
Den Uniform-Mantel um ihn gelegt.

Spärlich war’n die Gebete aus Pflicht,
Wenig’ Worte, zu groß die Sorgen,
Aber standhaft sah’n wir das tote Gesicht,
Und wir dachten bekümmert an Morgen.

Und als wir vollendet das flache Grab,
Sein einsames Kissen bereitend,
Ahnten wir feindliches Pferdegetrab,
Sahen uns auf den Wellen, entgleitend.

Leicht trägt der Geist, der aus der Zeit,
Was And’re am Grabe erwägten,
Nur soll’n sie sein Sterben recht achten soweit,
Und das Grab, in das Briten ihn legten.

Nach halber Arbeit drängt’s uns zum Schluss,
Weil das Zeichen zum Rückzug ertönte,
Wir hörten entfernten Kanonenbeschuss,
Der über uns mürrisch dröhnte.

Traurig legten wir ihn dann hinein,
In sein Feld, das den Ruhm ihm vermehre!
Wir schrieben nichts auf, stellten keinerlei Stein,
Doch wir ließen ihn hier samt der Ehre!]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4349 Tue, 26 Feb 2019 10:07:04 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4349 Noguchi Yonejirō
Noguchi Yone
1875 - 1947 Japan / USA


Full of faults, you say.
What beauty in repentance!
Tears, songs—thus life flows.


Alles falsch, sagst du.
Schönheit liegt in der Reue
und das Leben fließt.


.]]> Noguchi Yonejirō
Noguchi Yone
1875 - 1947 Japan / USA


Full of faults, you say.
What beauty in repentance!
Tears, songs—thus life flows.


Alles falsch, sagst du.
Schönheit liegt in der Reue
und das Leben fließt.


.]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4661 Thu, 02 Aug 2018 10:30:31 +0200 Josef Riga]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4661 The Fair Hills of Eiré, O

Take a blessing from my heart to the land of my birth,
And the fair hills of Eiré, O!
And to all that yet survive of Eibhear’s tribe on earth,
On the fair hills of Eiré, O!
In that land so delightful the wild thrush’s lay,
Seems to pour a lament forth for Eiré’s decay.
Alas, alas! Why pine I a thousand miles away
From the fair hills of Eiré, O!

The soil is rich and soft, the air is mild and bland,
Of the fair hills of Eiré, O!
Her barest rock is greener to me than this rude land;
O the fair hills of Eiré, O!
Her woods are tall and straight, grove rising over grove;
Trees flourish in her glens below and on her heights above;
Ah, in heart and in soul I shall ever, ever love
The fair hills of Eiré, O!

A noble tribe, moreover, are the now hapless Gael,
On the fair hills of Eiré, O!
A tribe in battle’s hour unused to shrink or fail
On the fair hills of Eiré, O!
For this is my lament in bitterness outpour’d
To see them slain or scatter’d by the Saxon sword:
O woe of woes to see a foreign spoiler horde
On the fair hills of Eiré, O!

Broad and tall rise the cruachs in the golden morning glow
On the fair hills of Eiré, O!
O’er her smooth grass for ever sweet cream and honey flow,
On the fair hills of Eiré, O!
Oh, I long, I am pining, again to behold
The land that belongs to the brave Gael of old.
Far dearer to my heart than a gift of gems or gold
Are the fair hills of Eiré, O!

The dewdrops lie bright mid the grass and yellow corn
On the fair hills of Eiré, O!
The sweet-scented apples blush redly in the morn
On the fair hills of Eiré, O!
The water-cress and sorrel fill the vales below,
The streamlets are hush’d till the evening breezes blow,
While the waves of the Suir, noble river! Ever flow
Neath the fair hills of Eiré, O!

A fruitful clime is Eiré’s, through valley, meadow, plain,
And the fair hills of Eiré, O!
The very bread of life is in the yellow grain
On the fair hills of Eiré, O!
Far dearer unto me than the tones music yields
Is the lowing of the kine and the calves in her fields,
In the sunlight that shone long ago on the shields
Of the Gaels, on the fair hills of Eiré, O!


Das sanft gewellte Eiré, O

Mein Herz segne das Land aus dem ich kam,
Das sanft gewellte Eiré, O!
Auch alle Erben noch von Eibhears Stamm
Im sanft gewellten Eiré, O!
Es klingt so schön der wilden Drossel Sang,
Ein Klagelied auf Eirés Niedergang.
So weit entfernt, träum ich doch immer bang
Vom sanft gewellten Eiré, O!

Der Boden fett und reich, die Luft so zart,
Im sanft gewellten Eiré, O!
Grün sind selbst Felsen hier in ihrer Art,
O sanft gewelltes Eiré, O!
Reich an Gehölzen, welche weit verzweigt
Und schlanken Bäumen, die’s auf Hügel treibt;
Mir alle Zeit in meiner Seele bleibt
Das sanft gewellte Eiré, O!

Ihr Gälen, unglücklicher nobler Stamm,
Des sanft gewellten Eiré, O!
Ihr wichet nie, wenn es zum Kampfe kam
Im sanft gewellten Eiré, O!
Dies ist mein Klagelied, und mich verzehrt,
Sie tot zu wissen durch der Sachsen Schwert.
Ach weh, durch fremde Horden wurd‘ verheert
Das sanft gewellte Eiré, O!

Cruachs Gesicht im Morgengrau’n erscheint
Im sanft gewellten Eiré, O!
Das weiche Gras, Honig und Milch vereint
Das sanft gewellte Eiré, O!
Ich sehne mich und strecke meine Hand
Voller Verlangen nach dem Gälenland:
Denn teurer mir als Gold und Diamant
Sind deine Hügel, Eiré, O!

Der Tau deckt glänzend Gras und gelbes Feld
Im sanft gewellten Eiré, O!
Und Äpfel duften morgens ungezählt
Im sanft gewellten Eiré, O!
Ampfer und Kresse füllt des Tales Grund,
Die Bäche bis zum Abend schweigen, und
Der Suir, der noble Strom, fließt jede Stund
Im sanft gewellten Eiré, O!

Fruchtbar das Land, in Weide, Tal und Wald,
Im sanft gewellten Eiré, O!
Das Lebensbrot steckt in der Korn-Gestalt
Im sanft gewellten Eiré, O!
Wie lieblich war für mich der Stimme Klang
Von einem Kalb, das seine Kuh umsprang,
Und Schatten lagen auf den Schilden lang,
Der Gälen, im gewellten Eiré, O!]]> The Fair Hills of Eiré, O

Take a blessing from my heart to the land of my birth,
And the fair hills of Eiré, O!
And to all that yet survive of Eibhear’s tribe on earth,
On the fair hills of Eiré, O!
In that land so delightful the wild thrush’s lay,
Seems to pour a lament forth for Eiré’s decay.
Alas, alas! Why pine I a thousand miles away
From the fair hills of Eiré, O!

The soil is rich and soft, the air is mild and bland,
Of the fair hills of Eiré, O!
Her barest rock is greener to me than this rude land;
O the fair hills of Eiré, O!
Her woods are tall and straight, grove rising over grove;
Trees flourish in her glens below and on her heights above;
Ah, in heart and in soul I shall ever, ever love
The fair hills of Eiré, O!

A noble tribe, moreover, are the now hapless Gael,
On the fair hills of Eiré, O!
A tribe in battle’s hour unused to shrink or fail
On the fair hills of Eiré, O!
For this is my lament in bitterness outpour’d
To see them slain or scatter’d by the Saxon sword:
O woe of woes to see a foreign spoiler horde
On the fair hills of Eiré, O!

Broad and tall rise the cruachs in the golden morning glow
On the fair hills of Eiré, O!
O’er her smooth grass for ever sweet cream and honey flow,
On the fair hills of Eiré, O!
Oh, I long, I am pining, again to behold
The land that belongs to the brave Gael of old.
Far dearer to my heart than a gift of gems or gold
Are the fair hills of Eiré, O!

The dewdrops lie bright mid the grass and yellow corn
On the fair hills of Eiré, O!
The sweet-scented apples blush redly in the morn
On the fair hills of Eiré, O!
The water-cress and sorrel fill the vales below,
The streamlets are hush’d till the evening breezes blow,
While the waves of the Suir, noble river! Ever flow
Neath the fair hills of Eiré, O!

A fruitful clime is Eiré’s, through valley, meadow, plain,
And the fair hills of Eiré, O!
The very bread of life is in the yellow grain
On the fair hills of Eiré, O!
Far dearer unto me than the tones music yields
Is the lowing of the kine and the calves in her fields,
In the sunlight that shone long ago on the shields
Of the Gaels, on the fair hills of Eiré, O!


Das sanft gewellte Eiré, O

Mein Herz segne das Land aus dem ich kam,
Das sanft gewellte Eiré, O!
Auch alle Erben noch von Eibhears Stamm
Im sanft gewellten Eiré, O!
Es klingt so schön der wilden Drossel Sang,
Ein Klagelied auf Eirés Niedergang.
So weit entfernt, träum ich doch immer bang
Vom sanft gewellten Eiré, O!

Der Boden fett und reich, die Luft so zart,
Im sanft gewellten Eiré, O!
Grün sind selbst Felsen hier in ihrer Art,
O sanft gewelltes Eiré, O!
Reich an Gehölzen, welche weit verzweigt
Und schlanken Bäumen, die’s auf Hügel treibt;
Mir alle Zeit in meiner Seele bleibt
Das sanft gewellte Eiré, O!

Ihr Gälen, unglücklicher nobler Stamm,
Des sanft gewellten Eiré, O!
Ihr wichet nie, wenn es zum Kampfe kam
Im sanft gewellten Eiré, O!
Dies ist mein Klagelied, und mich verzehrt,
Sie tot zu wissen durch der Sachsen Schwert.
Ach weh, durch fremde Horden wurd‘ verheert
Das sanft gewellte Eiré, O!

Cruachs Gesicht im Morgengrau’n erscheint
Im sanft gewellten Eiré, O!
Das weiche Gras, Honig und Milch vereint
Das sanft gewellte Eiré, O!
Ich sehne mich und strecke meine Hand
Voller Verlangen nach dem Gälenland:
Denn teurer mir als Gold und Diamant
Sind deine Hügel, Eiré, O!

Der Tau deckt glänzend Gras und gelbes Feld
Im sanft gewellten Eiré, O!
Und Äpfel duften morgens ungezählt
Im sanft gewellten Eiré, O!
Ampfer und Kresse füllt des Tales Grund,
Die Bäche bis zum Abend schweigen, und
Der Suir, der noble Strom, fließt jede Stund
Im sanft gewellten Eiré, O!

Fruchtbar das Land, in Weide, Tal und Wald,
Im sanft gewellten Eiré, O!
Das Lebensbrot steckt in der Korn-Gestalt
Im sanft gewellten Eiré, O!
Wie lieblich war für mich der Stimme Klang
Von einem Kalb, das seine Kuh umsprang,
Und Schatten lagen auf den Schilden lang,
Der Gälen, im gewellten Eiré, O!]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4658 Tue, 31 Jul 2018 09:24:12 +0200 Josef Riga]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4658
The World: a Ghazel

To this khan, and from this khan
How many pilgrims came and went to!
In this khan, and by this khan
What arts were spent, what hearts were rent too!
To this khan and from this khan
(Which for penance, man is sent to)
Many a van and caravan
Crowded came, and shrouded went too.
Christian man and Mussulman,
Guebre, heathen, Jew, and Gentoo,
To this khan, and from this khan,
Weeping came, and sleeping went too.
A riddle this since time began,
Which many a sage his mind hath bent to:
All came, all went; but never man
Knew whence they came, or where they went to!

Die Welt. Ein Ghasel

Hin zum Khan, und weg vom Khan,
Wie viele Pilger kamen, gingen!
In dem Khan, und durch den Khan,
Wieviel Kunst- und Herz-Darbringen!
Hin zum Khan, und weg vom Khan,
(Um Vergebung Menschen ringen).
Manche lange Karawan’
Sieht man, kopfstark, dort hin dringen.
Christenvolk und Muselman,
Parse, Heide, Jude gingen.
Hin zum Khan, und weg vom Khan,
Manches Weinen, Schlafen, Singen.
Ein Rätsel seit die Zeit begann,
So mancher Weise wollt’s durchdringen:
Den Anfang sah niemals ein Mann,
Und keiner weiß, wohin sie gingen!]]>
The World: a Ghazel

To this khan, and from this khan
How many pilgrims came and went to!
In this khan, and by this khan
What arts were spent, what hearts were rent too!
To this khan and from this khan
(Which for penance, man is sent to)
Many a van and caravan
Crowded came, and shrouded went too.
Christian man and Mussulman,
Guebre, heathen, Jew, and Gentoo,
To this khan, and from this khan,
Weeping came, and sleeping went too.
A riddle this since time began,
Which many a sage his mind hath bent to:
All came, all went; but never man
Knew whence they came, or where they went to!

Die Welt. Ein Ghasel

Hin zum Khan, und weg vom Khan,
Wie viele Pilger kamen, gingen!
In dem Khan, und durch den Khan,
Wieviel Kunst- und Herz-Darbringen!
Hin zum Khan, und weg vom Khan,
(Um Vergebung Menschen ringen).
Manche lange Karawan’
Sieht man, kopfstark, dort hin dringen.
Christenvolk und Muselman,
Parse, Heide, Jude gingen.
Hin zum Khan, und weg vom Khan,
Manches Weinen, Schlafen, Singen.
Ein Rätsel seit die Zeit begann,
So mancher Weise wollt’s durchdringen:
Den Anfang sah niemals ein Mann,
Und keiner weiß, wohin sie gingen!]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4657 Tue, 31 Jul 2018 09:21:30 +0200 Josef Riga]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4657
Advice against Travel

Traverse not the globe for lore! The sternest
But the surest teacher is the heart.
Studying that and that alone, thou learnest
Best and soonest whence and what thou art.

Moor, Chinese, Egyptian, Russian, Roman,
Tread one common down-hill path of doom;
Everywhere the names are man and woman,
Everywhere the old sad sins find room.

Evil angels tempt us in all places,
What but sands or snows hath earth to give?
Dream not, friend, of deserts and oases;
But look inwards, and begin to live!


Einspruch gegen’s Reisen

Nicht fürs Wissen sollst die Welt durchstreifen,
Da dein Herz der beste Lehrer ist.
Es studierend, wirst du bald begreifen,
Wo du herkommst, was du letztlich bist.

Mohr, Chinese, Kopte, Russe, Römer,
Allen führt’ ihr Schicksalsweg hinab;
Überall kannt’ man bloß Frau’n und Männer,
Überall man Raum den Lastern gab.

Luzifer lockt uns an allen Küsten,
Nichts als Sand und Schnee die Erde gibt.
Träum nicht von Oasen oder Wüsten,
Schau in dich und finde, was da liegt!]]>
Advice against Travel

Traverse not the globe for lore! The sternest
But the surest teacher is the heart.
Studying that and that alone, thou learnest
Best and soonest whence and what thou art.

Moor, Chinese, Egyptian, Russian, Roman,
Tread one common down-hill path of doom;
Everywhere the names are man and woman,
Everywhere the old sad sins find room.

Evil angels tempt us in all places,
What but sands or snows hath earth to give?
Dream not, friend, of deserts and oases;
But look inwards, and begin to live!


Einspruch gegen’s Reisen

Nicht fürs Wissen sollst die Welt durchstreifen,
Da dein Herz der beste Lehrer ist.
Es studierend, wirst du bald begreifen,
Wo du herkommst, was du letztlich bist.

Mohr, Chinese, Kopte, Russe, Römer,
Allen führt’ ihr Schicksalsweg hinab;
Überall kannt’ man bloß Frau’n und Männer,
Überall man Raum den Lastern gab.

Luzifer lockt uns an allen Küsten,
Nichts als Sand und Schnee die Erde gibt.
Träum nicht von Oasen oder Wüsten,
Schau in dich und finde, was da liegt!]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4656 Tue, 31 Jul 2018 09:17:41 +0200 Josef Riga]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4656
To Amine

Veil not thy mirror, sweet Amine,
Till night shall also veil each star!
Thou seest a twofold marvel there:
The only face so fair as thine,
The only eyes that, near or far,
Can gaze on thine without despair.
James Clarence Mangan (1803-1849)


An Amina

Verschlei’re deinen Spiegel nicht,
Bis nicht auch Nacht deckt jeden Stern!
Du siehst ein zweifach Wunder hier:
Das einzig gleich-schöne Gesicht,
Die einz’gen Augen, nah und fern,
Die dich betrachten ohne Gier.]]>
To Amine

Veil not thy mirror, sweet Amine,
Till night shall also veil each star!
Thou seest a twofold marvel there:
The only face so fair as thine,
The only eyes that, near or far,
Can gaze on thine without despair.
James Clarence Mangan (1803-1849)


An Amina

Verschlei’re deinen Spiegel nicht,
Bis nicht auch Nacht deckt jeden Stern!
Du siehst ein zweifach Wunder hier:
Das einzig gleich-schöne Gesicht,
Die einz’gen Augen, nah und fern,
Die dich betrachten ohne Gier.]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4261 Sun, 23 Apr 2017 08:26:05 +0200 Josef Riga]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=4261
Who is She that stands triumphant

Who is She that stands triumphant,
Rock in strength upon the rock,
Like some city crown’d with turrets,
Braving storm and earthquake shock?
Who is She Her arms extending,
Blessing thus a world restored.
All the anthems of creation
Lifting to creation’s Lord.

As the moon its splendour borrows
From a sun unseen all night,
So from Christ, the son of justice,
Evermore she draws Her light.
Touch’d by His, Her hands have healing,
Bread of Life, Absolving Key,
Christ Incarnate is Her bridegroom,
God is Hers, His temple She.

Empires rise and sink like billows,
Vanish and are seen no more;
Glorious as the star of morning
She o’erlooks their wild uproar.
Hers the household all-embracing,
Hers the vine that shadows earth,
Blest thy children, mighty Mother,
Save the stranger at Thy hearth.

Blest thy children, mighty Mother,
Save the stranger at Thy hearth






Wer ist die, die triumphierend

Wer ist die, die triumphierend
Fest auf hohem Felsen steht,
Die als Stadt gekrönt mit Türmen
Sturm und Erdstoß überlebt?
Wer ist die, die allen Segen
Öffnet für die Welt im Wort,
Jeden Lobgesang der Schöpfung
Wieder hebt zum Schöpfergott?

Wie der Mond den Glanz der Sonne
Ausborgt in der Zeit der Nacht,
So hat sie von Christ, dem Rechten,
Immerdar die ganze Kraft.
Ihn umfassend kann sie heilen,
Lebensbrot, Vergebung sein.
Christus ist sie Braut geworden,
Gott ist ihrer, sie sein Schrein.

Staaten steigen auf in Wellen,
Müssen sinken und vergehn.
Wie der Morgenstern so glänzend
Darf sie über allem stehn.
Alle hält sie, all-umfassend,
Weinstock ist sie für die Erd,
Segen lieg auf deinen Kindern,
Schutz für Fremde sei dein Herd.

Segen lieg auf deinen Kindern,
Schutz für Fremde sei dein Herd.]]>
Who is She that stands triumphant

Who is She that stands triumphant,
Rock in strength upon the rock,
Like some city crown’d with turrets,
Braving storm and earthquake shock?
Who is She Her arms extending,
Blessing thus a world restored.
All the anthems of creation
Lifting to creation’s Lord.

As the moon its splendour borrows
From a sun unseen all night,
So from Christ, the son of justice,
Evermore she draws Her light.
Touch’d by His, Her hands have healing,
Bread of Life, Absolving Key,
Christ Incarnate is Her bridegroom,
God is Hers, His temple She.

Empires rise and sink like billows,
Vanish and are seen no more;
Glorious as the star of morning
She o’erlooks their wild uproar.
Hers the household all-embracing,
Hers the vine that shadows earth,
Blest thy children, mighty Mother,
Save the stranger at Thy hearth.

Blest thy children, mighty Mother,
Save the stranger at Thy hearth






Wer ist die, die triumphierend

Wer ist die, die triumphierend
Fest auf hohem Felsen steht,
Die als Stadt gekrönt mit Türmen
Sturm und Erdstoß überlebt?
Wer ist die, die allen Segen
Öffnet für die Welt im Wort,
Jeden Lobgesang der Schöpfung
Wieder hebt zum Schöpfergott?

Wie der Mond den Glanz der Sonne
Ausborgt in der Zeit der Nacht,
So hat sie von Christ, dem Rechten,
Immerdar die ganze Kraft.
Ihn umfassend kann sie heilen,
Lebensbrot, Vergebung sein.
Christus ist sie Braut geworden,
Gott ist ihrer, sie sein Schrein.

Staaten steigen auf in Wellen,
Müssen sinken und vergehn.
Wie der Morgenstern so glänzend
Darf sie über allem stehn.
Alle hält sie, all-umfassend,
Weinstock ist sie für die Erd,
Segen lieg auf deinen Kindern,
Schutz für Fremde sei dein Herd.

Segen lieg auf deinen Kindern,
Schutz für Fremde sei dein Herd.]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=3287 Thu, 09 Jul 2015 09:49:37 +0200 Sneaky]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=3287 This modern world is grey and old,
And what remains to us of thee?

No more the shepherd lads in glee
Throw apples at thy wattled fold,
O goat-foot God of Arcady!

Nor through the laurels can one see
Thy soft brown limbs, thy beard of gold,
And what remains to us of thee?

And dull and dead our Thames would be,
For here the winds are chill and cold,
O goat-foot God of Arcady!

Then keep the tomb of Helice,
Thine olive-woods, thy vine-clad wold,
And what remains to us of thee?

Though many an unsung elegy
Sleeps in the reeds our rivers hold,
O goat-foot God of Arcady!
Ah, what remains to us of thee?

II

Ah, leave the hills of Arcady,
Thy satyrs and their wanton play,
This modern world hath need of thee.

No nymph or Faun indeed have we,
For Faun and nymph are old and grey,
Ah, leave the hills of Arcady!

This is the land where liberty
Lit grave-browed Milton on his way,
This modern world hath need of thee!

A land of ancient chivalry
Where gentle Sidney saw the day,
Ah, leave the hills of Arcady!

This fierce sea-lion of the sea,
This England lacks some stronger lay,
This modern world hath need of thee!

Then blow some trumpet loud and free,
And give thine oaten pipe away,
Ah, leave the hills of Arcady!
This modern world hath need of thee!


Arkadiens Pan, behufter Geist,
die neue Zeit ist alt und grau,
was bleibt uns, das noch zu dir weist?

Kein Hirtenbub, der spottend schmeißt,
mit Äpfeln auf dich zielgenau,
Arkadiens Pan, behufter Geist.

Durch keinen Lorbeerbusch ergleißt
dein Leib, dein Goldbart in der Au,
was bleibt uns, das noch zu dir weist?

Die Themse, die man heut bereist
fließt öde,kalt, der Wind bläst rau,
Arkadiens Pan, behufter Geist!

Helikes Grab schirm ehs verwaist,
Olivenhaine unterm Blau..
Doch uns, was bleibt, das zu dir weist?

Schläft manches Lied auch lind und leis
im Schilf am Fluss noch unter Tau,
Arkadiens Pan, behufter Geist:
Was bleibt uns, noch zu dir weist?

Arkadiens Hügel lass, du weißt
genug von Satyrs Spiel und Liedl,
der Neuzeit fehlts am rechten Geist.

Die Nymphen fort, wir sind verwaist,
denn Faun wie Nymphe wurden müd.
Arkadiens Hügel lass, du weißt

dass dies das Land der Freiheit heißt,
das Miltons strenge Stirn noch sieht.
Der Neuzeit fehlts am rechten Geist.

Ein Land voll Ruhm, einstmals bereist
von Sydney, lange schon verblüht.
Arkadiens Hügel lass, du weißt,

das Land der Seehelden vergreist,
dies Albion braucht ein Lied, das glüht!
Der Neuzeit fehlts am rechten Geist.

So stoß ins Horn, dass hell ergleißt,
der Ton, der Flöten nicht bemüht.
Arkadiens Hügel lass, du weißt,
der Neuzeit fehlts am rechten Geist.]]> This modern world is grey and old,
And what remains to us of thee?

No more the shepherd lads in glee
Throw apples at thy wattled fold,
O goat-foot God of Arcady!

Nor through the laurels can one see
Thy soft brown limbs, thy beard of gold,
And what remains to us of thee?

And dull and dead our Thames would be,
For here the winds are chill and cold,
O goat-foot God of Arcady!

Then keep the tomb of Helice,
Thine olive-woods, thy vine-clad wold,
And what remains to us of thee?

Though many an unsung elegy
Sleeps in the reeds our rivers hold,
O goat-foot God of Arcady!
Ah, what remains to us of thee?

II

Ah, leave the hills of Arcady,
Thy satyrs and their wanton play,
This modern world hath need of thee.

No nymph or Faun indeed have we,
For Faun and nymph are old and grey,
Ah, leave the hills of Arcady!

This is the land where liberty
Lit grave-browed Milton on his way,
This modern world hath need of thee!

A land of ancient chivalry
Where gentle Sidney saw the day,
Ah, leave the hills of Arcady!

This fierce sea-lion of the sea,
This England lacks some stronger lay,
This modern world hath need of thee!

Then blow some trumpet loud and free,
And give thine oaten pipe away,
Ah, leave the hills of Arcady!
This modern world hath need of thee!


Arkadiens Pan, behufter Geist,
die neue Zeit ist alt und grau,
was bleibt uns, das noch zu dir weist?

Kein Hirtenbub, der spottend schmeißt,
mit Äpfeln auf dich zielgenau,
Arkadiens Pan, behufter Geist.

Durch keinen Lorbeerbusch ergleißt
dein Leib, dein Goldbart in der Au,
was bleibt uns, das noch zu dir weist?

Die Themse, die man heut bereist
fließt öde,kalt, der Wind bläst rau,
Arkadiens Pan, behufter Geist!

Helikes Grab schirm ehs verwaist,
Olivenhaine unterm Blau..
Doch uns, was bleibt, das zu dir weist?

Schläft manches Lied auch lind und leis
im Schilf am Fluss noch unter Tau,
Arkadiens Pan, behufter Geist:
Was bleibt uns, noch zu dir weist?

Arkadiens Hügel lass, du weißt
genug von Satyrs Spiel und Liedl,
der Neuzeit fehlts am rechten Geist.

Die Nymphen fort, wir sind verwaist,
denn Faun wie Nymphe wurden müd.
Arkadiens Hügel lass, du weißt

dass dies das Land der Freiheit heißt,
das Miltons strenge Stirn noch sieht.
Der Neuzeit fehlts am rechten Geist.

Ein Land voll Ruhm, einstmals bereist
von Sydney, lange schon verblüht.
Arkadiens Hügel lass, du weißt,

das Land der Seehelden vergreist,
dies Albion braucht ein Lied, das glüht!
Der Neuzeit fehlts am rechten Geist.

So stoß ins Horn, dass hell ergleißt,
der Ton, der Flöten nicht bemüht.
Arkadiens Hügel lass, du weißt,
der Neuzeit fehlts am rechten Geist.]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=3216 Sat, 14 Mar 2015 09:37:11 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=3216 Kingsley Fairbridge
1885 - 1924 Südafrika / Simbabwe

Burial
Among the Manyika*, a dead infant is buried by its Mother without a ceremony

Yowe, yowe, mwanango duku!*
I bury you here by the edge of the lands.
Under the scrub and the weeds I bury you,
Here in the clay where the bracken grows.
Here on the hill the wind blows cold,
And the creepers are wet with the driving mist.
The grain-huts stand like ghosts in the mist,
And the water drips from their sodden thatch.
And the rain-drops drip in the forest yonder
When the hill-wind shakes the heavy boughs.
Alas! I am old, and you are the last --
Mwanango, the last of me, here on the hillside.
The dust where you play'd by the edge of the kraal
Is sodden with rain, and is trodden to mud.
The hoe that I use to fashion your dwelling
Is caked with the earth that is taking you from me.
Where now is Dzua* who ripes the rukweza?
And where now are you, O mwanango kaduku?
Alas! Alas! My little child!
I bury you here by the edge of the lands.


Die Manyika sind eine Volks- und Sprachgruppe im Osten Simbabwes und Teilen Mosambiques. Die erste Zeile wird in Zeile 19 übersetzt.
Dzua = Sonne



Begräbnis
Bei den Manyika. Ein Kleinkind wird ohne Zeremonie von seiner Mutter bestattet.

Yowe, yowe, mwanango duku!
Begraben muß ich dich am Rand unsrer Felder.
Kraut und Gestrüpp decken einst alles zu,
hier in dem Lehm, wo die Farne gedeihen.

Hier auf dem Berg bläst kalt der Wind,
Die Ranken sind feucht im ewigen Dunst.
Wie Geister stehen die Ähren im Dunst
und das Wasser tropft aus ihren nassen Grannen.

Und der Regen tropft im Wald dort drüben,
wenn der Bergwind durch die dicken Äste streicht.
Ach, ich bin alt, du bist mein letztes...
Mwanango, mein letztes Kind, hier an dem Hang.

Der Staub in dem du spieltest, am Rande des Kraals
ist aufgeweicht und ganz zu Schlamm zertreten.
Die Hacke, mit der ich deine Ruhestätte richte
ist verbacken mit dem Lehm, in den ich dich gebe.

Wo ist nun Dzua, die die Hirse reift?
Und wo bist du, O mwanango kaduku?
Oje, Oje! Mein kleines Kind!
Begraben muß ich dich am Rand unsrer Felder.]]> Kingsley Fairbridge
1885 - 1924 Südafrika / Simbabwe

Burial
Among the Manyika*, a dead infant is buried by its Mother without a ceremony

Yowe, yowe, mwanango duku!*
I bury you here by the edge of the lands.
Under the scrub and the weeds I bury you,
Here in the clay where the bracken grows.
Here on the hill the wind blows cold,
And the creepers are wet with the driving mist.
The grain-huts stand like ghosts in the mist,
And the water drips from their sodden thatch.
And the rain-drops drip in the forest yonder
When the hill-wind shakes the heavy boughs.
Alas! I am old, and you are the last --
Mwanango, the last of me, here on the hillside.
The dust where you play'd by the edge of the kraal
Is sodden with rain, and is trodden to mud.
The hoe that I use to fashion your dwelling
Is caked with the earth that is taking you from me.
Where now is Dzua* who ripes the rukweza?
And where now are you, O mwanango kaduku?
Alas! Alas! My little child!
I bury you here by the edge of the lands.


Die Manyika sind eine Volks- und Sprachgruppe im Osten Simbabwes und Teilen Mosambiques. Die erste Zeile wird in Zeile 19 übersetzt.
Dzua = Sonne



Begräbnis
Bei den Manyika. Ein Kleinkind wird ohne Zeremonie von seiner Mutter bestattet.

Yowe, yowe, mwanango duku!
Begraben muß ich dich am Rand unsrer Felder.
Kraut und Gestrüpp decken einst alles zu,
hier in dem Lehm, wo die Farne gedeihen.

Hier auf dem Berg bläst kalt der Wind,
Die Ranken sind feucht im ewigen Dunst.
Wie Geister stehen die Ähren im Dunst
und das Wasser tropft aus ihren nassen Grannen.

Und der Regen tropft im Wald dort drüben,
wenn der Bergwind durch die dicken Äste streicht.
Ach, ich bin alt, du bist mein letztes...
Mwanango, mein letztes Kind, hier an dem Hang.

Der Staub in dem du spieltest, am Rande des Kraals
ist aufgeweicht und ganz zu Schlamm zertreten.
Die Hacke, mit der ich deine Ruhestätte richte
ist verbacken mit dem Lehm, in den ich dich gebe.

Wo ist nun Dzua, die die Hirse reift?
Und wo bist du, O mwanango kaduku?
Oje, Oje! Mein kleines Kind!
Begraben muß ich dich am Rand unsrer Felder.]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=3063 Tue, 04 Nov 2014 15:38:32 +0100 Sneaky]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=3063 have blown thee out with their sudden breath
naught shall revive thy vanished spark
Love, must I dwell in the living dark?

Tree of my life, Death’s cruel foot
has crushed thee down to thy hidden root
naught shall restore thy glory fled
Shall the blossom live when the tree is dead?

Life of my life, Death’s bitter sword
has severed us as a broken word
Rent us in twain who are but one
shall the flesh survive when the soul is gone?

Licht meines Lebens, des Todes Mund
blies dich aus zu verfrühter Stund‘.
Nichts wird den Funken je wieder entflammen.
Muss ich mich zum Leben im Dunkeln verdammen?

Baum meines Lebens, des Todes Hand,
hat dich entwurzelt in diesem Land
nichts wird sich je wieder so stolz erheben,
der Baum ist gefällt. Soll die Knospe da leben?

Quell meines Lebens, des Todes Schwert
hat uns zertrennt wie ein Wort ohne Wert,
zerteilte in zwei die Einheit davor,
soll Fleisch bestehen, das die Seele verlor?]]> have blown thee out with their sudden breath
naught shall revive thy vanished spark
Love, must I dwell in the living dark?

Tree of my life, Death’s cruel foot
has crushed thee down to thy hidden root
naught shall restore thy glory fled
Shall the blossom live when the tree is dead?

Life of my life, Death’s bitter sword
has severed us as a broken word
Rent us in twain who are but one
shall the flesh survive when the soul is gone?

Licht meines Lebens, des Todes Mund
blies dich aus zu verfrühter Stund‘.
Nichts wird den Funken je wieder entflammen.
Muss ich mich zum Leben im Dunkeln verdammen?

Baum meines Lebens, des Todes Hand,
hat dich entwurzelt in diesem Land
nichts wird sich je wieder so stolz erheben,
der Baum ist gefällt. Soll die Knospe da leben?

Quell meines Lebens, des Todes Schwert
hat uns zertrennt wie ein Wort ohne Wert,
zerteilte in zwei die Einheit davor,
soll Fleisch bestehen, das die Seele verlor?]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=3062 Mon, 03 Nov 2014 20:21:50 +0100 Lomano]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=3062
Hier noch eine weitere Übersetzung von mir aus "The Golden Threshold"


AUTUMN SONG

Like a joy on the heart of a sorrow,
The sunset hangs on a cloud;
A golden storm of glittering sheaves,
Of fair and frail and fluttering leaves,
The wild wind blows in a cloud.

Hark to a voice that is calling
To my heart in the voice of the wind:
My heart is weary and sad and alone,
For its dreams like the fluttering leaves have gone,
And why should I stay behind?


Übersetzung:

Herbstlied

Wie Freude auf dem Herzen voll Sorge,
Liegt der Sonnenaufgang auf der Wolke;
Voll glitzernder Garben ein goldenes Brausen,
Voll schöner, gebrechlicher Blätter ein Sausen,
Bläst der wilde Wind in die Wolke.

Horch auf die Stimme, die mein Herz
Anruft aus dem Blättertreiben:
Mein Herz ist traurig, einsam und schwach,
Seine Träume den flatternden Blättern nach,
Und warum sollte ich bleiben?]]>
Hier noch eine weitere Übersetzung von mir aus "The Golden Threshold"


AUTUMN SONG

Like a joy on the heart of a sorrow,
The sunset hangs on a cloud;
A golden storm of glittering sheaves,
Of fair and frail and fluttering leaves,
The wild wind blows in a cloud.

Hark to a voice that is calling
To my heart in the voice of the wind:
My heart is weary and sad and alone,
For its dreams like the fluttering leaves have gone,
And why should I stay behind?


Übersetzung:

Herbstlied

Wie Freude auf dem Herzen voll Sorge,
Liegt der Sonnenaufgang auf der Wolke;
Voll glitzernder Garben ein goldenes Brausen,
Voll schöner, gebrechlicher Blätter ein Sausen,
Bläst der wilde Wind in die Wolke.

Horch auf die Stimme, die mein Herz
Anruft aus dem Blättertreiben:
Mein Herz ist traurig, einsam und schwach,
Seine Träume den flatternden Blättern nach,
Und warum sollte ich bleiben?]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=3061 Mon, 03 Nov 2014 20:21:50 +0100 Lomano]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=3061
Weavers, weaving at break of day,
Why do you weave a garment so gay? . . .
Blue as the wing of a halcyon wild,
We weave the robes of a new-born child.

Weavers, weaving at fall of night,
Why do you weave a garment so bright? . . .
Like the plumes of a peacock, purple and green,
We weave the marriage-veils of a queen.

Weavers, weaving solemn and still,
What do you weave in the moonlight chill? . . .
White as a feather and white as a cloud,
We weave a dead man's funeral shroud.


Übersetzung:

Indische Weber

Weber, webend bei Tagesanbruch,
Was webt ihr für ein heiteres Tuch? . . .
Blau wie Eisvogelschwingen sind,
Kleider für ein neugeborenes Kind.

Weber, webend am Abend so schnell,
Was webt ihr für ein Tuch so hell? . . .
Wie Pfauenfedern, purpurn und grün,
Die Hochzeitsschleier einer Königin.

Weber, webend so still und allein,
Was webt ihr dort im Mondenschein? . . .
Weiß wie Federn und Wolken wird’s dann
Das Tuch für einen toten Mann.]]>
Weavers, weaving at break of day,
Why do you weave a garment so gay? . . .
Blue as the wing of a halcyon wild,
We weave the robes of a new-born child.

Weavers, weaving at fall of night,
Why do you weave a garment so bright? . . .
Like the plumes of a peacock, purple and green,
We weave the marriage-veils of a queen.

Weavers, weaving solemn and still,
What do you weave in the moonlight chill? . . .
White as a feather and white as a cloud,
We weave a dead man's funeral shroud.


Übersetzung:

Indische Weber

Weber, webend bei Tagesanbruch,
Was webt ihr für ein heiteres Tuch? . . .
Blau wie Eisvogelschwingen sind,
Kleider für ein neugeborenes Kind.

Weber, webend am Abend so schnell,
Was webt ihr für ein Tuch so hell? . . .
Wie Pfauenfedern, purpurn und grün,
Die Hochzeitsschleier einer Königin.

Weber, webend so still und allein,
Was webt ihr dort im Mondenschein? . . .
Weiß wie Federn und Wolken wird’s dann
Das Tuch für einen toten Mann.]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=2951 Thu, 01 May 2014 15:14:57 +0200 Sneaky]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=2951 die Herrscherin rastloser Flut,
England, wie spricht die Menschheit von dir,
die Welt, die zu Füßen dir ruht?

Du hältst einen Orb aus sprödem Kristall,
- die Erde - in offener Hand,
sein Herz durchziehn ohne Wiederhall
wie Schatten durchs Zwielichtland,

des purpurnen Krieges Speere,
die gischtenden Wogen der Schlacht,
die Brände und Flammenmeere
der Fackeln der Herrscher der Nacht.

Die hageren Pardel , gelblich gefleckt,
zu gut nur dem tückischen Russen vertraut,
sie hetzen, die Zähne zum Kampf gebleckt,
zum Brüllen der Waffen den Krieg als Braut.

Der Seelöwenbulle von Engelland
lässt kampfbereit Strand und Meere,
besteht voll Mut die frevelnde Hand,
die meuchelt die englische Ehre.

Fanfaren aus Messing erheben
m Land der Pashtunen die Stimmen,
und Indiens Gipfel erbeben
wo Scharen Bewaffneter klimmen.

Beschattet vom Granatfruchtbaum
fährt manch afghanscher Khan jäh auf,
und packt sein Schwert, sieht er vom Saum
der Berge her in schnellstem Lauf

den Marri-Plänkler kommen,
der meldet: "man habe laut und klar
englische Trommeln vernommen,
am Wall, an den Toren von Kandahar".

Wo Ostwind und Südwind sich grüßen,
sprengt frei mit Feuer und Säbelstreich,
den Weg sich auf blutigen Füßen,
England bergan zum Kaiserreich.

Oh einsames Himalayamassiv
an Indiens Himmelsweite,
sahst du, dass man zum Sieg sie pfiff,
die Hunde des Krreges, die Meute?

Vom Mandelhain in Samarkand,
Bokhara, wo Lilien blühen
bis hin zum fernen Oxusstrand,
sieht man die Händler ziehen,

und weiter noch nach Ispahan,
dem Gartenland des Sonnengolds,
von dort her bringen sie heran,
Zinnoberrot und Zedernholz,

hin zu Kabul der Stadt der Schrecken,
die dort am Fuß der Berge ruht,
wo Wasser in den Marmorbecken,
nie ausgeht in des Sommers Glut,

wo in der Altstadt engen Wegen
ein Mädchen aus Tscherkessien geht,
sich als Geschenk des Zars zu legen
zum greisen Khan – bis hierher weht

der Sturm des Krieges, Waffenlärmen
von allzuvielen Schlachten,
doch Menschen, die im Leid verhärmen
sieht man zuhaus in Trauertrachten.

Vergebens grüßt ein Mädchenlachen
den Liebsten wohl im fernen Land,
er liegt in eines Berglands Rachen,
die Fahne fest in starrer Hand.

Und mancher Monat mag vergehen
in dem die Kinder sehnend warten,
Auf Vaters Kuss und seine Hand,
in Häusern, die erstarrten

sahn bleich die Frauen ohne Hoffen
auf Andenken aus Stahl und Erz,
Emaille am Band aus edlen Stoffen,
als lindere der Tand den Schmerz.

Doch nicht in englischen Gefilden
darf Englands Jugend liegen
dass hoch auf zerspellten Schilden,
englische Rosen sich wiegen:

Nimm sie an Delhis Wall gewahr,
den Pässen im Afghanenland,
dem siebenfachen Ästuar
des Gangesstroms im gelben Sand.

Das Eismeer Russlands nahm sie auf,
die Berge, Pässe, Seen
gen Osten und der Strömung Lauf
an Kap Trafalgars Höhen.

Ihr Gräber, die den Dünen gleich,
voll Unrast seid und Schatten,
Ihr Kaps ihr Berge, Wogen bleich,
gebt Väter, Brüder, Gatten.

Und du, mit Wunden, viel zu tief,
oh England, muss dein Streben,
das Cromwell hin zur Freiheit rief,
um Land nun Söhne geben?

Mit Dornen kränze dir dein Weh,
sing Lieder, schmerzvoll schwer,
de Wüsten haben sie, die See,
von dort gibt’s keine Wiederkehr.

Und fremde Erde, fremdes Meer
bedecken Englands Erben,
kein Kuss, kein Händereichen mehr,
nur Krieg und Leid und Sterben.

Was hilft, ist nun die Welt besiegt,
ihr Gold, dass sie den Nacken beugt,
dem Herz, das jeden Schlag aufwiegt,
im Schmerz, von alledem gezeugt?

Dass unsre Flotte nun bedeckt,
als Wall aus Holz die Meere,
ist‘s wert, dass uns ein Morgen weckt,
zum Tag voll Leid und Leere?

Wo sind, die mutig, stark, geschwind,
hinaus ins Weite zogen?
Hin über Gräber raunen Wind,
und Krüppelgras und Wogen.

Geliebte, weit im fernen Land,
nach Tod schmeckt euer letzter Kuss.
Ein kalter Hauch, drei Handvoll Sand
ist dies der Schluss, ist dies der Schluss?

Doch schweigt, den Toten trübt sonst bloß
den Schlaf noch unsre Klage.
Mit Dornenkrone, kinderlos
nahn England große Tage.

Doch endet einst das Lied vom Tod,
wird es die Welt erleben:
Aus Krieg wird sich ins Morgenrot,
die Republik erheben.

Ave Imperatrix

SET in this stormy Northern sea,
Queen of these restless fields of tide,
England! what shall men say of thee,
Before whose feet the worlds divide?

The earth, a brittle globe of glass,
Lies in the hollow of thy hand,
And through its heart of crystal pass,
Like shadows through a twilight land,

The spears of crimson-suited war,
The long white-crested waves of fight,
And all the deadly fires which are
The torches of the lords of Night.

The yellow leopards, strained and lean,
The treacherous Russian knows so well,
With gaping blackened jaws are seen
Leap through the hail of screaming shell.

The strong sea-lion of England's wars
Hath left his sapphire cave of sea,
To battle with the storm that mars
The star of England's chivalry.

The brazen-throated clarion blows
Across the Pathan's reedy fen,
And the high steeps of Indian snows
Shake to the tread of armèd men.

And many an Afghan chief, who lies
Beneath his cool pomegranate-trees,
Clutches his sword in fierce surmise
When on the mountain-side he sees

The fleet-foot Marri scout, who comes
To tell how he hath heard afar
The measured roll of English drums
Beat at the gates of Kandahar.

For southern wind and east wind meet
Where, girt and crowned by sword and fire,
England with bare and bloody feet
Climbs the steep road of wide empire.

O lonely Himalayan height,
Grey pillar of the Indian sky,
Where saw'st thou last in clanging fight
Our wingèd dogs of Victory?

The almond groves of Samarcand,
Bokhara, where red lilies blow,
And Oxus, by whose yellow sand
The grave white-turbaned merchants go:

And on from thence to Ispahan,
The gilded garden of the sun,
Whence the long dusty caravan
Brings cedar and vermilion;

And that dread city of Cabool
Set at the mountain's scarpèd feet,
Whose marble tanks are ever full
With water for the noonday heat:

Where through the narrow straight Bazaar
A little maid Circassian
Is led, a present from the Czar
Unto some old and bearded khan,--

Here have our wild war-eagles flown,
And flapped wide wings in fiery fight;
But the sad dove, that sits alone
In England--she hath no delight.

In vain the laughing girl will lean
To greet her love with love-lit eyes:
Down in some treacherous black ravine,
Clutching his flag, the dead boy lies.

And many a moon and sun will see
The lingering wistful children wait
To climb upon their father's knee;
And in each house made desolate

Pale women who have lost their lord
Will kiss the relics of the slain--
Some tarnished epaulette--some sword--
Poor toys to soothe such anguished pain.

For not in quiet English fields
Are these, our brothers, lain to rest,
Where we might deck their broken shields
With all the flowers the dead love best.

For some are by the Delhi walls,
And many in the Afghan land,
And many where the Ganges falls
Through seven mouths of shifting sand.

And some in Russian waters lie,
And others in the seas which are
The portals to the East, or by
The wind-swept heights of Trafalgar.

O wandering graves! O restless sleep!
O silence of the sunless day!
O still ravine! O stormy deep!
Give up your prey! Give up your prey!

And thou whose wounds are never healed,
Whose weary race is never won,
O Cromwell's England! must thou yield
For every inch of ground a son?

Go! crown with thorns thy gold-crowned head,
Change thy glad song to song of pain;
Wind and wild wave have got thy dead,
And will not yield them back again.

Wave and wild wind and foreign shore
Possess the flower of English land--
Lips that thy lips shall kiss no more,
Hands that shall never clasp thy hand.

What profit now that we have bound
The whole round world with nets of gold,
If hidden in our heart is found
The care that groweth never old?

What profit that our galleys ride,
Pine-forest-like, on every main?
Ruin and wreck are at our side,
Grim warders of the House of pain.

Where are the brave, the strong, the fleet?
Where is our English chivalry?
Wild grasses are their burial-sheet,
And sobbing waves their threnody.

O loved ones lying far away,
What word of love can dead lips send!
O wasted dust! O senseless clay!
Is this the end! is this the end!

Peace, peace! we wrong the noble dead
To vex their solemn slumber so;
Though childless, and with thorn-crowned head,
Up the steep road must England go,

Yet when this fiery web is spun,
Her watchmen shall descry from far
The young Republic like a sun
Rise from these crimson seas of war.]]> die Herrscherin rastloser Flut,
England, wie spricht die Menschheit von dir,
die Welt, die zu Füßen dir ruht?

Du hältst einen Orb aus sprödem Kristall,
- die Erde - in offener Hand,
sein Herz durchziehn ohne Wiederhall
wie Schatten durchs Zwielichtland,

des purpurnen Krieges Speere,
die gischtenden Wogen der Schlacht,
die Brände und Flammenmeere
der Fackeln der Herrscher der Nacht.

Die hageren Pardel , gelblich gefleckt,
zu gut nur dem tückischen Russen vertraut,
sie hetzen, die Zähne zum Kampf gebleckt,
zum Brüllen der Waffen den Krieg als Braut.

Der Seelöwenbulle von Engelland
lässt kampfbereit Strand und Meere,
besteht voll Mut die frevelnde Hand,
die meuchelt die englische Ehre.

Fanfaren aus Messing erheben
m Land der Pashtunen die Stimmen,
und Indiens Gipfel erbeben
wo Scharen Bewaffneter klimmen.

Beschattet vom Granatfruchtbaum
fährt manch afghanscher Khan jäh auf,
und packt sein Schwert, sieht er vom Saum
der Berge her in schnellstem Lauf

den Marri-Plänkler kommen,
der meldet: "man habe laut und klar
englische Trommeln vernommen,
am Wall, an den Toren von Kandahar".

Wo Ostwind und Südwind sich grüßen,
sprengt frei mit Feuer und Säbelstreich,
den Weg sich auf blutigen Füßen,
England bergan zum Kaiserreich.

Oh einsames Himalayamassiv
an Indiens Himmelsweite,
sahst du, dass man zum Sieg sie pfiff,
die Hunde des Krreges, die Meute?

Vom Mandelhain in Samarkand,
Bokhara, wo Lilien blühen
bis hin zum fernen Oxusstrand,
sieht man die Händler ziehen,

und weiter noch nach Ispahan,
dem Gartenland des Sonnengolds,
von dort her bringen sie heran,
Zinnoberrot und Zedernholz,

hin zu Kabul der Stadt der Schrecken,
die dort am Fuß der Berge ruht,
wo Wasser in den Marmorbecken,
nie ausgeht in des Sommers Glut,

wo in der Altstadt engen Wegen
ein Mädchen aus Tscherkessien geht,
sich als Geschenk des Zars zu legen
zum greisen Khan – bis hierher weht

der Sturm des Krieges, Waffenlärmen
von allzuvielen Schlachten,
doch Menschen, die im Leid verhärmen
sieht man zuhaus in Trauertrachten.

Vergebens grüßt ein Mädchenlachen
den Liebsten wohl im fernen Land,
er liegt in eines Berglands Rachen,
die Fahne fest in starrer Hand.

Und mancher Monat mag vergehen
in dem die Kinder sehnend warten,
Auf Vaters Kuss und seine Hand,
in Häusern, die erstarrten

sahn bleich die Frauen ohne Hoffen
auf Andenken aus Stahl und Erz,
Emaille am Band aus edlen Stoffen,
als lindere der Tand den Schmerz.

Doch nicht in englischen Gefilden
darf Englands Jugend liegen
dass hoch auf zerspellten Schilden,
englische Rosen sich wiegen:

Nimm sie an Delhis Wall gewahr,
den Pässen im Afghanenland,
dem siebenfachen Ästuar
des Gangesstroms im gelben Sand.

Das Eismeer Russlands nahm sie auf,
die Berge, Pässe, Seen
gen Osten und der Strömung Lauf
an Kap Trafalgars Höhen.

Ihr Gräber, die den Dünen gleich,
voll Unrast seid und Schatten,
Ihr Kaps ihr Berge, Wogen bleich,
gebt Väter, Brüder, Gatten.

Und du, mit Wunden, viel zu tief,
oh England, muss dein Streben,
das Cromwell hin zur Freiheit rief,
um Land nun Söhne geben?

Mit Dornen kränze dir dein Weh,
sing Lieder, schmerzvoll schwer,
de Wüsten haben sie, die See,
von dort gibt’s keine Wiederkehr.

Und fremde Erde, fremdes Meer
bedecken Englands Erben,
kein Kuss, kein Händereichen mehr,
nur Krieg und Leid und Sterben.

Was hilft, ist nun die Welt besiegt,
ihr Gold, dass sie den Nacken beugt,
dem Herz, das jeden Schlag aufwiegt,
im Schmerz, von alledem gezeugt?

Dass unsre Flotte nun bedeckt,
als Wall aus Holz die Meere,
ist‘s wert, dass uns ein Morgen weckt,
zum Tag voll Leid und Leere?

Wo sind, die mutig, stark, geschwind,
hinaus ins Weite zogen?
Hin über Gräber raunen Wind,
und Krüppelgras und Wogen.

Geliebte, weit im fernen Land,
nach Tod schmeckt euer letzter Kuss.
Ein kalter Hauch, drei Handvoll Sand
ist dies der Schluss, ist dies der Schluss?

Doch schweigt, den Toten trübt sonst bloß
den Schlaf noch unsre Klage.
Mit Dornenkrone, kinderlos
nahn England große Tage.

Doch endet einst das Lied vom Tod,
wird es die Welt erleben:
Aus Krieg wird sich ins Morgenrot,
die Republik erheben.

Ave Imperatrix

SET in this stormy Northern sea,
Queen of these restless fields of tide,
England! what shall men say of thee,
Before whose feet the worlds divide?

The earth, a brittle globe of glass,
Lies in the hollow of thy hand,
And through its heart of crystal pass,
Like shadows through a twilight land,

The spears of crimson-suited war,
The long white-crested waves of fight,
And all the deadly fires which are
The torches of the lords of Night.

The yellow leopards, strained and lean,
The treacherous Russian knows so well,
With gaping blackened jaws are seen
Leap through the hail of screaming shell.

The strong sea-lion of England's wars
Hath left his sapphire cave of sea,
To battle with the storm that mars
The star of England's chivalry.

The brazen-throated clarion blows
Across the Pathan's reedy fen,
And the high steeps of Indian snows
Shake to the tread of armèd men.

And many an Afghan chief, who lies
Beneath his cool pomegranate-trees,
Clutches his sword in fierce surmise
When on the mountain-side he sees

The fleet-foot Marri scout, who comes
To tell how he hath heard afar
The measured roll of English drums
Beat at the gates of Kandahar.

For southern wind and east wind meet
Where, girt and crowned by sword and fire,
England with bare and bloody feet
Climbs the steep road of wide empire.

O lonely Himalayan height,
Grey pillar of the Indian sky,
Where saw'st thou last in clanging fight
Our wingèd dogs of Victory?

The almond groves of Samarcand,
Bokhara, where red lilies blow,
And Oxus, by whose yellow sand
The grave white-turbaned merchants go:

And on from thence to Ispahan,
The gilded garden of the sun,
Whence the long dusty caravan
Brings cedar and vermilion;

And that dread city of Cabool
Set at the mountain's scarpèd feet,
Whose marble tanks are ever full
With water for the noonday heat:

Where through the narrow straight Bazaar
A little maid Circassian
Is led, a present from the Czar
Unto some old and bearded khan,--

Here have our wild war-eagles flown,
And flapped wide wings in fiery fight;
But the sad dove, that sits alone
In England--she hath no delight.

In vain the laughing girl will lean
To greet her love with love-lit eyes:
Down in some treacherous black ravine,
Clutching his flag, the dead boy lies.

And many a moon and sun will see
The lingering wistful children wait
To climb upon their father's knee;
And in each house made desolate

Pale women who have lost their lord
Will kiss the relics of the slain--
Some tarnished epaulette--some sword--
Poor toys to soothe such anguished pain.

For not in quiet English fields
Are these, our brothers, lain to rest,
Where we might deck their broken shields
With all the flowers the dead love best.

For some are by the Delhi walls,
And many in the Afghan land,
And many where the Ganges falls
Through seven mouths of shifting sand.

And some in Russian waters lie,
And others in the seas which are
The portals to the East, or by
The wind-swept heights of Trafalgar.

O wandering graves! O restless sleep!
O silence of the sunless day!
O still ravine! O stormy deep!
Give up your prey! Give up your prey!

And thou whose wounds are never healed,
Whose weary race is never won,
O Cromwell's England! must thou yield
For every inch of ground a son?

Go! crown with thorns thy gold-crowned head,
Change thy glad song to song of pain;
Wind and wild wave have got thy dead,
And will not yield them back again.

Wave and wild wind and foreign shore
Possess the flower of English land--
Lips that thy lips shall kiss no more,
Hands that shall never clasp thy hand.

What profit now that we have bound
The whole round world with nets of gold,
If hidden in our heart is found
The care that groweth never old?

What profit that our galleys ride,
Pine-forest-like, on every main?
Ruin and wreck are at our side,
Grim warders of the House of pain.

Where are the brave, the strong, the fleet?
Where is our English chivalry?
Wild grasses are their burial-sheet,
And sobbing waves their threnody.

O loved ones lying far away,
What word of love can dead lips send!
O wasted dust! O senseless clay!
Is this the end! is this the end!

Peace, peace! we wrong the noble dead
To vex their solemn slumber so;
Though childless, and with thorn-crowned head,
Up the steep road must England go,

Yet when this fiery web is spun,
Her watchmen shall descry from far
The young Republic like a sun
Rise from these crimson seas of war.]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=2949 Mon, 28 Apr 2014 15:12:46 +0200 Sneaky]]> https://sonett-forum.de/showthread.php?tid=2949
My limbs are wasted with a flame,
My feet are sore with travelling,
For, calling on my Lady's name,
My lips have now forgot to sing.

O Linnet in the wild-rose brake
Strain for my Love thy melody,
O Lark sing louder for love's sake,
My gentle Lady passeth by.

She is too fair for any man
To see or hold his heart's delight,
Fairer than Queen or courtesan
Or moonlit water in the night.

Her hair is bound with myrtle leaves,
(Green leaves upon her golden hair!)
Green grasses through the yellow sheaves
Of autumn corn are not more fair.

Her little lips, more made to kiss
Than to cry bitterly for pain,
Are tremulous as brook-water is,
Or roses after evening rain.

Her neck is like white meliote
Flushing for pleasure of the sun,
The throbbing of the linnet's throat
Is not so sweet to look upon.

As a pomegranate, cut in twain,
White-seeded, is her crimson mouth,
Her cheeks are as the fading stain
Where the peach reddens to the south.

O twining hands! O delicate
White body made for love and pain!
O House of love! O desolate
Pale flower beaten by the rain!



Schöne Dame meiner Phantasie

Die Glieder sind mir wie von Glut verbrannt,
die Füße matt von vielen, vielen Reisen,
bei deinem Namen hab ich dich genannt,
nun fehlts den Liedern meines Munds an Weisen.

Oh Fink, dort in den wilden Rosenranken,
sing von der Liebe allerschönstem Mai,
du, Lerche, sollst der Macht der Liebe danken,
Sieh: meine edle Dame geht vorbei.

Zu schön ist sie für jeden Mannes Sinn
zu schön, dass eine Hand sie kosend hält,
viel schöner noch als Houri, Königin,
ein Quell, in den des Nachts das Mondlicht fällt.

Ein Myrtenkranz umfängt ihr edles Haupt,
(in gold'nen Locken grüne Blätterzier),
der Glanz von reifen Garben, herbstbelaubt,
verdunkelt sich, wird überstrahlt von ihr.

Die Lippen nehmen mehr an Küssen auf
als tiefe Trauer, als des Seufzers Klagen,
sie beben gleich des Bächleins klarem Lauf,
wie Rosen nach des Sommers Regentagen.

Ihr Nacken gleicht dem frischem weißen Klee,
zu zartem Rot geküsst im Sonnenlicht,
und füllt des Finken Kehle Liebesweh,
so gleichts dem Pulsen ihrer Halses nicht.

Granatäpfel, gereift entzweigespalten,
beschämt t ihr Mund mit seinem Rot und Weiß,
wie Pfirsiche des Sommers Glanz erhalten,
färbt ihrer Wangen Rund sich lind und leis.

Oh Hände, die sich ranken, weiße Glieder,
ein Leib geformt zu Liebe wie zum Schmerz,
Oh Haus der Liebe, das gelich bleichem Flieder,
ein Regen drückt ins schwere Erdenwärts.]]>
My limbs are wasted with a flame,
My feet are sore with travelling,
For, calling on my Lady's name,
My lips have now forgot to sing.

O Linnet in the wild-rose brake
Strain for my Love thy melody,
O Lark sing louder for love's sake,
My gentle Lady passeth by.

She is too fair for any man
To see or hold his heart's delight,
Fairer than Queen or courtesan
Or moonlit water in the night.

Her hair is bound with myrtle leaves,
(Green leaves upon her golden hair!)
Green grasses through the yellow sheaves
Of autumn corn are not more fair.

Her little lips, more made to kiss
Than to cry bitterly for pain,
Are tremulous as brook-water is,
Or roses after evening rain.

Her neck is like white meliote
Flushing for pleasure of the sun,
The throbbing of the linnet's throat
Is not so sweet to look upon.

As a pomegranate, cut in twain,
White-seeded, is her crimson mouth,
Her cheeks are as the fading stain
Where the peach reddens to the south.

O twining hands! O delicate
White body made for love and pain!
O House of love! O desolate
Pale flower beaten by the rain!



Schöne Dame meiner Phantasie

Die Glieder sind mir wie von Glut verbrannt,
die Füße matt von vielen, vielen Reisen,
bei deinem Namen hab ich dich genannt,
nun fehlts den Liedern meines Munds an Weisen.

Oh Fink, dort in den wilden Rosenranken,
sing von der Liebe allerschönstem Mai,
du, Lerche, sollst der Macht der Liebe danken,
Sieh: meine edle Dame geht vorbei.

Zu schön ist sie für jeden Mannes Sinn
zu schön, dass eine Hand sie kosend hält,
viel schöner noch als Houri, Königin,
ein Quell, in den des Nachts das Mondlicht fällt.

Ein Myrtenkranz umfängt ihr edles Haupt,
(in gold'nen Locken grüne Blätterzier),
der Glanz von reifen Garben, herbstbelaubt,
verdunkelt sich, wird überstrahlt von ihr.

Die Lippen nehmen mehr an Küssen auf
als tiefe Trauer, als des Seufzers Klagen,
sie beben gleich des Bächleins klarem Lauf,
wie Rosen nach des Sommers Regentagen.

Ihr Nacken gleicht dem frischem weißen Klee,
zu zartem Rot geküsst im Sonnenlicht,
und füllt des Finken Kehle Liebesweh,
so gleichts dem Pulsen ihrer Halses nicht.

Granatäpfel, gereift entzweigespalten,
beschämt t ihr Mund mit seinem Rot und Weiß,
wie Pfirsiche des Sommers Glanz erhalten,
färbt ihrer Wangen Rund sich lind und leis.

Oh Hände, die sich ranken, weiße Glieder,
ein Leib geformt zu Liebe wie zum Schmerz,
Oh Haus der Liebe, das gelich bleichem Flieder,
ein Regen drückt ins schwere Erdenwärts.]]>